Valahogy kezdi minden értelmét veszíteni. Szépen magunk mögött hagyjuk az emlékeinket, mindazt, ami jó a földi létben, és meghasonulva önmagunkkal tépelődünk zagyvaságokon, amik a napjaink egy tört része alatt történnek, és semmi jelentőségük, mégis felülkerekedik, győzedelmeskedik. Értéket keresünk, vagy csak azt hazudjuk önmagunknak, és megpróbálunk skatulyákba helyezni mindent, mert így talán könnyebb levenni a polcról, ha szükség van rá. Felcímkézzük amit hallunk, látunk, olvasunk, majd bőszen, magunkból kikelve ordítjuk a pusztába: ez nem true! Igen, szeretjük a sikertelenséget, a megnemértettséget, a magunkénak tudni valamit, amiben csak mi hiszünk, mindenki más tudatlan bunkó! Szeretnénk azt hinni, hogy olyat birtoklunk, ami csak nekünk számít, mert mi többek vagyunk, jobban értjük. Aztán ha ne adj Isten, egy véletlen folytán a kis magánzenekarunkból a világ csodája válik, elvágjuk a köldökzsinort, és felhelyezzük arra a polcra, amit vastagon lep be a por. Rossz emberek volnánk? Baj az, hogy különbözni akarunk a különbözőktől?